A mí me gusta hablar de la miseria

He de reconocer

Que soy un poco rara,

Que me aburre cagarme de la risa

Y me alivia aullar por los dolores:

A qué tanto desdén por el doble rasero

que a todos nos ataca,

¿A qué tanto fingir que somos impolutos

Si la mitad del mundo parece complacerse en ser atea?

A qué, me digo yo,

Tanta desmemoria y esas patrañas

que nos contamos a diario en nombre del amor.

Que no, que no está mal

Cagarse de la risa,

O abrazarse,

acercar

La tibieza de un cuerpo a otro en busca de refugio,

Pero de vez en cuando

gritar a lo canalla,

Devolverle a la piel su lado oscuro,

contarnos despiadados

los malos pensamientos,

Ahora que ya no hay curas en los confesionarios

Cuando quieres llorar y estás sin blanca

Cuando no te convencen los divanes

Y los amigos se fueron a procrear

O a comerse el mundo en esos mismos mundos

miserables.

De vez en cuando

transformar en palabras

Esos gestos que pese a todo te delatan:

cuando fuiste ladrón o un asesino

o ese traidor suicida renegado

que ennegreció la memoria de quienes - ya olvidados-

cedieron a la gravedad de sus tormentos.

O cuando fuiste prostituta por angustia

o solamente buscando la aventura.

Cuando pensaste mal de los mejores,

Cuando descuartizaste a tus amantes

asegurando que los amabas.

¿Cuándo te entregarás presuroso a desmentir

esa fachada incólume que sufres?

Y que te sufre, porque no sois uno,

Porque en tu dualidad

Has evolucionado muy poco

Y añoras desmembrado

la honestidad de aquel chiquillo

Que rompía cristales apretando fuerte entre su mano

La prueba irrefutable del delito.